La fiesta fue una monada

La fiesta fue una monada.
La pobre rueca no podía hilar ni dos palabras.
La buena pipa bailaba con sus humos adolescentes.
Un pie estaba en el aire porque el otro lo apoyaba.
Fueron Lujo y Lujuria.
Las apuestas comenzaron a correr.
Los hasta entonces buenos mozos, tras ellas, olvidando sus
bandejas de canapés y todo protocolo.
Los rumores no tardaron en llegar.
Había un mago que no pudo hacer ningún truco porque tenía
calor y se quedó en camiseta.
Las mellizas Varicela y Virulana freían churros.
El sol brilló por su ausencia.
Más tarde cayeron tres gotas locas.
Cantó la negra Rosa ¡Fue celestial!
Me llevé buenas impresiones de algunos amigos tuyos,
después te las devuelvo.
Le saqué la ficha a varios también, esas me las quedo (a un
par los tuve que mandar a freír churros con las hermanitas).
Al divino botón lo invité al balcón a charlar, porque justo en
ese momento cantaron el feliz cumpleaños y me quedé sin el
pan y sin la torta.
Un poco después llegaste vos.
De repente Varicela dijo: “¡Me siento mal!”
¡¡Y claro... había puesto las piernas en el respaldo!!
Estuvo muy divertida, pero al final se cortó la onda con los
seres queridos, no quedó ni un alma, ni un cuerpo.
Además ni a Sol ni a Sombra le gustaron tus chistes.
Mañana la calavera no chillará pero el cocodrilo nunca va a
llorar en serio.



Alelí Manrique

Depauperada perorata

-Esto no puede seguir así 

-¿Cómo? 

-De ninguna manera 

-Recuérdame que nunca me olvide de ti 

-Trataré de acordarme siempre para recordártelo 

-¿Crees que serás capaz? 

-No lo sé, es la paradoja de la memoria y la mía es peor que la tuya 

-Afirmo que no 

-Niego que sí 

-¿Qué quieres que te diga si te estoy diciendo lo que quieres? 

-Quiero que quieras 

-No puedo avanzar 

-Esto no puede seguir así 

-¿De ninguna manera? 

-En absoluto 

-¿Nos volveremos a ver? 

-Y seremos felices 

-Invocar la posteridad es hacer un discurso a los gusanos 

-Siempre te esperaré 

-Siempre no dura siempre.

Verso 18, Louis-Ferdinand Céline

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.



Cesare Pavese

Porque todo es igual y tú lo sabes

PORQUE TODO ES IGUAL Y TÚ LO SABES,
has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
con aquel mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz, para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.



Luis Rosales

Meditaciones en una emergencia

A puñaladas
Desentrañaré las entrañas del alma
desconstelaré las estrellas
y estrellaré la calma
contra las alhajas del universo.
Exploraré los sonidos
desorbitaré los planetas
atravesaré los orificios del cosmos
a través de las ondas
y alcanzaré a la luz.
Gobernaré los sueños
despertaré a los muertos
y usurparé al demonio su voluntad.




Mis rincones oscuros
Ellroy se prepara para una batalla.
Las chicas se limpian el tanga
en las paredes
de la discoteca.
Cándido no se aguanta,
cuecen ratas en Atapuerca
y las aguas internacionales
permanecen en calma.
Relincha un pony
chorreando pintura
las cucarachas se tiñen de rosa
en medio del carnaval.
La princesa prometida
se duerme en el cine.
El seductor aporrea nervioso
la máquina de preservativos.
Y empiezan los fuegos artificiales.




“Novela B”
Siempre que Cándido se llevaba a Lánguido
de fiesta
Lánguido mojaba los pantalones
en medio de la pista.
“A todos nos puede pasar”
solía repetirle Cándido a Lánguido
cada vez, de vuelta a casa.
Un buen día, acordaron
que Lánguido
siempre llevaría una muda
en su bolsillo derecho.
“Siempre se agradece una segunda oportunidad
cuando uno se mea encima.”
le explicaba Cándido a Lánguido.
Esa noche ocurrió algo inesperado.
Cándido ligó con una muda
Lánguido se meó en la muda de Cándido
y Cándido le ofreció la muda de Lánguido
a su ligue.
“La amistad no se puede explicar con palabras”
le decía Cándido a Lánguido
de vuelta a casa.




Ginkgo Biloba
Al mar de dudas atracan los barcos
refrescan la memoria
y atan los cabos

Mi piel será un tapete de billar
Mi mente un tablero de ajedrez
Raom Gaom
Raom Gaom

Con uvas, almendras y miel
Recordaré
Recordaré

Al Mar de la Tranquilidad
en la Luna
Al área de la tristeza
en la mente

Ganesá Saranam
Ganesá Saranam
Si consigo recordarlo
Bastará




Otredades
Un escocés con hielo
después de un buen trabajo
en el retrete
me lo merezco
a puñaladas
se hace la suerte
el sol rebota
en los raíles
los trenes pasan
como las estaciones
sin avisar
termino el trago
un buen trago
y afuera
todo es una otredad
como cualquier otra
han dejado desnudas
a todas las maniquíes
de la avenida
la primavera me brinda
una sonrisa
medio traicionera
medio colorida
atravieso el puente
un ejército de soldados
cambia las flores de pascua
por los geranios
los trenes pasan
demasiado deprisa
medio mundo
se dejaría atropellar
por el otro
la mayoría del tiempo
estamos solos.




Reavivación de las hostilidades
Le aprisionaré el hueso de la risa
con mis propias manos
Don José
hasta que la gangrena le deje de hacer gracia
le meteré la cabeza en el retrete
de la estación de trenes
lo regaré de agua bendita
mientras le cambie de nombre diez veces
lo mandaré a fregar iglesias
y a cambiar pañales a los obispos
le clavaré un sello en la frente
y lo embutiré en el primer buzón de correos
si no aprende.

A partir de ahora
ya no te llamarás Bakunin
te llamarás Supositorio.





Mad Men Suite
Espero en silencio
a que la catástrofe
de mi personalidad
vuelva a resultar
hermosa, interesante y moderna.
El paisaje fusiona gris,
marrón, blanco y árboles.
Las nieves y los cielos
de carcajadas empequeñecen,
mengua la diversión,
no sólo aumenta la oscuridad,
no sólo hay gris.
Podría ser el día más frío del año
¿qué pensará ella de esto?
Y ¿qué pienso yo?
Y si pienso...
quizá vuelva a ser el mismo de antes.

F.O

3 horas, 16 minutos y 30 segundos

Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.

Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
"Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
Déjame dormir
El ingenio está a oscuras
Barriendo la oscuridad como una escoba
Me voy donde han ido las moscas en verano
Intentad atraparme.



Charles Bukowsky

Comprobación de redundancia cíclica (Error)

De repetirme tantas veces
conseguiré repetirme mejor
conseguiré repetirme tan bien
que las siguientes
sólo serán repeticiones de ésta.
Es una forma de verlo
de las comunes, la más común
que mi memoria es tan perra
que ni en cien años luz
olvidaría esta guerra.

Mientras mis amigos
hablaban de la crisis
yo intentaba escuchar
a Álex Brendemül
en la otra mesa
exponiendo la diferencia
entre el pádel y el squash
y entonces algo hizo “crac”
dentro de mi cabeza:

“Si tú no tienes el valor
para dejarme
seré yo el que me deje por ti”
Al fin y al cabo
mis suicidios
siempre fueron ejemplares
(sobre el papel) no te emociones.

De repetirme tanto
conseguiré repetirme mejor
yo lo advierto por si acaso
si no lo he hecho
ahora lo hago:

“La crisis somos nosotros
el resto es todo una mierda.
Algo debió caducarse
mientras yo me empeñaba en tragar
y ahora miro la tapa
y no le encuentro la fecha,
se ha borrado y oxidado
¿eso es Nada?
Eso es todo lo que tengo
que a pulso me lo he ganado
y tanto me lo merezco”

Un aplauso para el caballero

“Y como muestra de ingratitud
por menos que te pese
o más que te agrade
se puede decir que contigo
siempre he estado a la altura”
A la altura del betún.

Y para la dama, un verso de repetición

“Lo peligroso
de llevar la sartén por el mango
es que de saltar el aceite
a alguna cara
será a la tuya
a la que acabe saltando.
Y si no tienes el valor de dejarme
seré yo el que me largue de aquí”
Al fin y al cabo
los suicidios
siempre han sido mi especialidad
(en la teoría) no es un halago.

Que arte no te falta
para faltarme
(de ausencia) no te delates
pero para que haga
lo que nunca haré por ti
aún te queda
aprender algunos bailes
y a mí
volverme aún más tonto
si cabe.

Y acabando
con “uno de esos normales”
si no te parece mal
Miss Gray tendrá que esperar sentada
que caminos hay muchos para morir
y por lo menos a mí
aún me queda hacer un viaje
ése
(al fin de donde tú sabes)
un beso
que ya es tarde.