Ya es tarde

3 horas, 16 minutos y 30 segundos

2012-02-11T20:32:00.000-08:00

Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.

Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
"Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
Déjame dormir
El ingenio está a oscuras
Barriendo la oscuridad como una escoba
Me voy donde han ido las moscas en verano
Intentad atraparme.

Charles Bukowsky

Comprobación de redundancia cíclica (Error)

2012-01-10T16:50:00.000-08:00

De repetirme tantas veces
conseguiré repetirme mejor
conseguiré repetirme tan bien
que las siguientes
sólo serán repeticiones de ésta.
Es una forma de verlo
de las comunes, la más común
que mi memoria es tan perra
que ni en cien años luz
olvidaría esta guerra.

Mientras mis amigos
hablaban de la crisis
yo intentaba escuchar
a Álex Brendemül
en la otra mesa
exponiendo la diferencia
entre el pádel y el squash
y entonces algo hizo “crac”
dentro de mi cabeza:

“Si tú no tienes el valor
para dejarme
seré yo el que me deje por ti”
Al fin y al cabo
mis suicidios
siempre fueron ejemplares
(sobre el papel) no te emociones.

De repetirme tanto
conseguiré repetirme mejor
yo lo advierto por si acaso
si no lo he hecho
ahora lo hago:

“La crisis somos nosotros
el resto es todo una mierda.
Algo debió caducarse
mientras yo me empeñaba en tragar
y ahora miro la tapa
y no le encuentro la fecha,
se ha borrado y oxidado
¿eso es Nada?
Eso es todo lo que tengo
que a pulso me lo he ganado
y tanto me lo merezco”

Un aplauso para el caballero

“Y como muestra de ingratitud
por menos que te pese
o más que te agrade
se puede decir que contigo
siempre he estado a la altura”
A la altura del betún.

Y para la dama, un verso de repetición

“Lo peligroso
de llevar la sartén por el mango
es que de saltar el aceite
a alguna cara
será a la tuya
a la que acabe saltando.
Y si no tienes el valor de dejarme
seré yo el que me largue de aquí”
Al fin y al cabo
los suicidios
siempre han sido mi especialidad
(en la teoría) no es un halago.

Que arte no te falta
para faltarme
(de ausencia) no te delates
pero para que haga
lo que nunca haré por ti
aún te queda
aprender algunos bailes
y a mí
volverme aún más tonto
si cabe.

Y acabando
con “uno de esos normales”
si no te parece mal
Miss Gray tendrá que esperar sentada
que caminos hay muchos para morir
y por lo menos a mí
aún me queda hacer un viaje
ése
(al fin de donde tú sabes)
un beso
que ya es tarde.

Alarma

2011-12-16T05:51:00.000-08:00

No quiero asomarme a la ventana.
El viento agita los árboles
de forma violenta,
un remolino de hojas secas
inunda el cielo
como un funeral
lleno de confeti.
Un montón de ellas
cubren el capó de mi coche,
ése que lleva sin arrancar
el mismo tiempo que yo
o menos.
Son las seis de la mañana
y la calle como siempre
esperando al mismo hombre
esmirriado y cabizbajo
que la acabe de cruzar
y levante de un chirrido
la persiana de su bar.
En el edificio de enfrente
una sábana tendida
se desprende
y planea unos segundos
hasta quedar enganchada
de una rama seca
a punto de quebrarse.
Una enorme polvareda
se levanta bajo el contenedor
de basura
y dos gatos salen corriendo
uno huye del otro
en mitad de un montón
de bolsas de plástico vacías
que se arrastran por la acera.
Suena el despertador:
Ya no es hora
de plantearse nada.
Es hora de dejarse llevar
como las hojas
como la rama
como las bolsas
como la sábana
como los gatos
como el del bar.

A partir de mañana
prometo ser
el hombre más gris de la tierra.

Si vuelve a sonar esa alarma.

Sótano

2011-12-15T20:50:00.000-08:00

De tanto jugar con el lenguaje
olvidé cerrar la puerta de la palabra sótano
y la noche se desbarrancó escaleras abajo
entre paredes que se ajaban en silencio
y estertores de relojes
y baúles polvorientos
y un vago tumulto de pensamientos muertos.
Todo se volvió subterráneo
hasta perder sus raíces en medio de la oscuridad.
Y entonces sentí que algo se despeñaba
en la profundidad devoradora de mi boca
hasta convertirse en forma sombría,
en opresión de tierra
y en proximidad de huesos.

Armando Roa Vial

Póker de dobles parejas

2011-11-08T20:08:00.000-08:00

Y de repente, me encontré
presidiendo una cena
con un póker de dobles parejas
alrededor de la mesa
y entre manos
una copa de Château
y los reyes y las reinas
me miraban
esperando a que brindara por su amor
y brindé por ti y por mí
y por todo mi dolor.
Tras terminar el postre
paseamos por el párking subterráneo
de ese hotel de mil estrellas
en busca de más alcohol
las parejas se solapaban
formando tríos y escaleras
y me sentí el único comodín
viviente sobre de la tierra
que aún espera
a que llegue su pareja,
acaso quise pensar
que no era tu estilo venir
a un lugar con tantas bocas
que hablan y dicen cosas
y encima tienen brazos
y piernas y cabeza.
Y me alejé de la combinación ganadora
de los reyes y las reinas
y los príncipes y las princesas
para rascarme la pena
por las esquinas del párking
preguntándome de qué vale
tener el récord del mundo en quererte
si cada vez que te beso
me haces un control antidoping.
Puede que me cogiera
con el alma vacía y la vejiga llena
pero al pensar eso
me hubiera meado de risa
si no es por la impertinencia
de una vieja venida del futuro
o de otro planeta:
“Hay que ponerse las pilas”
me escupió la abuela de alguien
- yo es que uso baterías
de esas que ya no se fabrican
y me respondió:
“por internet todo se encuentra”
así que la mandé al siglo 18
a por cerveza.
Sintiéndome vencedor
de la mano decisiva
por fin salimos a la calle,
me ajusté la chaqueta
y me animé un poco.
Ahora que ya no me queda
un pelo de tonto
qué pena,
de listo tampoco.

Reflexiones finales

2011-11-02T19:05:00.000-07:00

No sé qué nostalgia heredo,
no sé qué temblor me acusa.
Invento una escaramuza
de muslos, pero me quedo
entre las uñas del miedo
con fuerte olor a pasado.
En mi cuerpo estoy prestado,
la vida que dan no alcanza.
Esta es la última esperanza:
la sexta cara del dado.

Alexis Díaz-Pimienta

Rapsodia de noche y viento

2011-09-09T19:26:00.000-07:00

Las doce.
A lo largo de los cauces de la calle
sostenidos en síntesis lunar,
susurrando encantamientos lunares,
se disuelven los suelos de la memoria
y todas sus claras relaciones,
sus divisiones y precisiones,
cada farol que dejo atrás
resuena como un tambor fatalista,
y a través de los espacios de lo oscuro
la medianoche sacude la memoria
como un loco agitando un geranio muerto.
La una y media,
el farol rociaba,
el farol mascullaba,
el farol decía: "Observa a esa mujer
que vacila hacia ti en la luz de la puerta
que se abre hacia ella como una mueca.
Ves que el borde de su vestido
está desgarrado y sucio de arena,
y ves que el rabillo del ojo
se le retuerce como un alfiler torcido".
La memoria arroja y deja en seco
una multitud de cosas retorcidas;
una rama retorcida en la playa,
devorada, lisa, y pulida
como si el mundo rindiera
el secreto de su esqueleto,
rígido y blanco.
Un muelle roto en el solar de una fábrica,
óxido que se agarra a la forma que la fuerza ha dejado
dura y enroscada y dispuesta a dispararse.
Las dos y media.
El farol dijo:
"Observa al gato que se aplana en el arroyo,
saca la lengua furtiva
y devora un bocado de manteca rancia".
Así la mano del niño, automática,
salió furtiva y se embolsó un juguete que corría por el
muelle.
No vi nada tras los ojos de ese niño.
He visto ojos en la calle
tratando de escudriñar a través de postigos con luz,
y un cangrejo una tarde en un charco,
un viejo cangrejo con lapas en la espalda,
agarró el extremo de un palo que le tendí.
Las tres y media,
el farol espurreaba,
el farol mascullaba en lo oscuro.
El farol canturreaba:
"Observa la luna,
la lune ne garde aucune rancune,
guiña un débil ojo,
sonríe a los rincones.
Alisa el pelo de la hierba.
La luna ha perdido la memoria.
Una desvaída viruela le agrieta la cara,
su mano retuerce una rosa de papel,
que huele a polvo y agua de colonia.
Está sola
con todos los viejos olores nocturnos
que cruzan y cruzan por su cerebro".
Viene la reminiscencia
de secos geranios sin sol
y polvo en grietas,
olores de castañas en las calles,
y olores femeninos en cuartos de ventanas cerradas,
y cigarrillos en pasillos
y olores de cócteles en bares.
El farol dijo:
"Las cuatro.
Aquí está el número en la puerta.
¡Memoria!
Tienes la llave,
la lamparilla extiende un círculo en la escalera, sube.
La cama está abierta: el cepillo de dientes cuelga en la pared,
deja los zapatos a la puerta, duerme, prepárate para la vida."
El último retorcimiento del cuchillo.

T.S. Eliot

ELIMINAD A LAS RATAS

2011-08-22T20:54:00.001-07:00

La administración administrará tus cuentas
mientras no te des cuenta
el estado velará por tu bienestar
para que nunca dejes de estar mal
y mientras estés donde ellos quieren
construirán edificios para sostenerte
y no soltarte jamás

Me gustaría conocer vuestro patrimonio para robarlo
seguramente por ello soy licenciado en lo ajeno
doctor en hurtos y ante todo: aprendiz de nada

Eliminad a las ratas
Eliminadlas

Una pared empezó a sangrar
algo clamaba algo
ahí dentro
y ninguno entendió nada
y en la calle una trompeta
sonaba y sonaba
justo abajo de nosotros
haciendo justicia
en el momento justo
y se antojaba un final tan bochornoso...

Eliminad a las ratas
dejad que de una vez llueva
y que la humedad se encargue del resto.

La organización te organizará la vida
te prestará lo necesario
para que vivas debiéndosela de por vida
y en la vida puedas devolverla
te alimentarán, te medicarán, te educarán
y te juzgarán
construirán cárceles para ti
y entonarás el mea culpa

Me gustaría conocer vuestro patrimonio para robarlo
seguramente por ello soy licenciado en lo ajeno
doctor en hurtos y ante todo: aprendiz de nada

Eliminad a las ratas
Eliminadlas

La pared teñida de rojo
vísceras a punto de explotar
hacia nosotros
y en la calle
un ejército de trompetas
sonando y sonando
justo a punto de besarte
todo volará por los cielos
y será un final tan bochornoso...

Eliminad a las ratas
dejad que de una vez llueva
y que la humedad asuma la culpa de todo esto.

...

Las ratas abandonan la isla de los dragones
sucesos extraños en el museo de Nápoles
los aviones ya vuelan con aceite de cocina usado
hasta mil quinientos euros de multa por subirse a un árbol
y yo aquí sigo,
enamorado.

El plácido descanso bajo la guillotina

2011-07-16T20:57:00.000-07:00

A ver qué echan esta noche
miro la programación
de la lavadora
helado de terror
de postre
y otros sabores
como tu “me río”
yo también lo intento
de verdad
y a veces
“no me gustaría palmarla”
como dijo Boris Vian
entre palomas y Jägermeisters
un poco más lejos del ruido
y más cerca de la muerte.

En la montaña
se puede respirar
el mismo aire
que de la grieta baja
y bajo ella
poder soñar
sobre la cama
en la montaña.
Mas siempre hay algo
que entorpece
los sueños lúcidos
algo como el miedo
o “El tontorrón verde”
Y abrir los ojos
de repente
es clavarlos en el roto
que amenaza
en desprenderse.

Y un grito
en lo hondo
de la noche
desde dentro
de un mal sueño
hacia fuera
me despierta
bajo el umbral
del ruido
y la muerte.
Lo retengo
y lo repito:
¡No me dejes!
¡No me dejes!

“No me dejes”
como dijo Brel
(no sabría decirlo mejor que él)
Yo nunca te dejaré
y aunque haya que dejar caer
alguna noche al vacío
si esa viga cruje mientras duermes
yo te empujaré hacia el ruido.

...

No encontrarás a nadie
que duerma más a gusto
bajo un techo
a punto del desplome.

Walker o el desconcierto

2011-05-05T19:26:00.000-07:00

1.

Se despertó entre laureles
se limpió el musgo de los ojos
y mirando al cielo indignado
se abotonó la camisa.
Dio un puñetazo al lago
y el lago se volvió una catarata.
Escaló a través del agua
hasta llegar a la cima
y allí en pie, observó
todo el pasado a sus espaldas
y famélico de orgullo
se dispuso a destrozar
su antiguo honor
y aulló, aulló tan agudo
que la noche cayó en pedazos
negros
y aquí abajo
con sus brazos
alguien me rodeó por el cuello
susurrando:
“Puedes contarme lo que quieras
seré una tumba,
una tumba abierta
para ti.”

2.

Como siempre
vuelvo caminando a casa
cruzo la “Calle de los tomates”
y no le encuentro la gracia
pero en mi cabeza
suenan risas enlatadas
y todo el mundo sabe
que esas risas
son risas de gente muerta.
Continúo recto
y todas las chicas que veo
en las puertas de los bares
fumando a solas
parecen putas
cuando me siguen con la mirada.
Cierro los ojos
y sólo veo putas.

3.

Y un ruido tosco viene de arriba
es él
apaleando carne cruda
a puñetazos
sacando a golpes el sonido
entre delirios
de histeria contenida
y borrachera mortal.
Todo para acabar siendo
la última ficha
en el efecto dominó.
Y una de ellas
me señala con el dedo:
“Me gustaría verte morir
en mis brazos
es decir, entre mis manos
y ahogado
hacerte explorar el océano
como hice con Neptuno”

4.

“Alguien lo arrancó del cielo
y lo bajó a través de una tormenta”
dicta la leyenda
y no quiero seguir leyendo
pero él sigue místico y oscuro
rezando desde arriba
porque ha vuelto:
“The drift” (La deriva)
Y un cubo enorme de madera
retumba hueco
en medio
de una habitación vacía
saciando su locura
como un borracho
estrellando sin parar
un vaso de cristal sobre una barra.
Cruzo la avenida
giro a la derecha
y una publicidad me asalta:
“Deberías cambiar de aires
¿Sabes lo que te queda?”

5.

Mataré a Cronos
y compraré un reloj
que sólo cuente el tiempo muerto.
Por Orfeo
y toda la fuerza vertida en un charco
sabremos nadar
o nos hundiremos en el Averno:
Walker o el desconcierto
trozos de cielo negro
cayendo sobre todo esto
la zona sucia fuera de lugar
sus ojos hirviendo
en un reflejo
comienza el descenso
desciendo.

. . .

Como si fuera una emboscada
alguien me aconsejó:
“Deberías pasar página”
Pasé página
y sólo quedaba la tapa.

6.

Y en la tapa
una profecía
dictaba sentencia:
“El primer día de Junio
Eolo soplará la última vela.”

Sinfonía negra

2011-04-25T20:27:00.000-07:00

Eva colgaba sus muertos de la ventana
para que el aire lamiera los rostros
preñados de cicatrices
Ella miraba esos rostros y sonreía
mientras el viento empujaba sus senos
hacia la noche agusanada
Una orgía de aromas sacudía el silencio
donde ella se deseaba a sí misma
y entre suspiros y adioses
un grillo ciego desmalezaba
sus antiguos violines
Nadie se acercaba a Eva
cuando daba de mamar a sus muertos
la cólera y el frío
se disputaban su adolescencia
el orgasmo daba paso al horror
el deseo a la sangre
y pequeñas criaturas violentas
despegaban de su vientre
poblando los amaneceres
de luto y de pesadillas
Luego
cuando todo quedaba en calma
y las sombras por fin
regresaban a su origen
Eva guardaba sus muertos
besándolos en la boca
y dormía desnuda sobre ellos
hasta la próxima luna llena

Mario Meléndez

La eterna liturgia

2011-04-15T20:05:00.001-07:00

La palma que se lleva la mano
la mano que se lleva el cuerpo hasta el abismo
la más vulgar de las hazañas
el suicidio
extirparte a ti mismo
de ti

El exterminio
la absoluta negación
la anegación del no
el no
la nada
el fin

La palma que se lleva la mano
la mano que se lleva el cuerpo hasta el abismo
el abismo
sin ti

Los sentidos

2011-04-14T19:06:00.000-07:00

Habitáis en mi mirada y os comprendo
me dejáis
alguna que otra prueba de que existo
y lo agradezco.
No os conozco
cuando decís que podéis ayudarme
no es el modo de acercaros
si tratáis de ser honestos
no es la forma de enfrentarme a la verdad.
Esperaba
que esto hubiera sido diferente
pero lleva oliendo mal desde hace mucho
y lo mucho que ahora huelo
es lo poco que me olía cuando era pronto.
Y lo siento.
Y ahora siento
que no me agarré a tiempo.
No me agarré a tiempo.
Y estas cosas no suceden porque sí.
Sucedieron los momentos decisivos
y dejé pasarlo todo
y todo dejó de pasar
hasta quedar consumido
emanando el olor que ahora merezco.
No estoy loco
sólo estoy un poco ciego
quiero ver las cosas que no existen
y hago fuerza contra el mundo.
Y respiro.
Me desmayo de la angustia
y me choco contra todo lo que quiero
y no puedo.
No quería
que quedara este regusto tan amargo.
En el fondo
siempre creí que me iba a librar
pero aquí estoy
a punto de la deshonra.

Pretenderéis forzar la última palabra
y sin ella
os dejaré marchar.

De noche

2011-03-24T19:48:00.001-07:00

De noche lentamente
andan por el campo las parejas,
las mujeres sueltan su pelo,
cuenta su dinero el comerciante,
los ciudadanos leen con temor las novedades
en el diario de la tarde,
niños con los pequeños puños cerrados
honda y suficientemente duermen.

Cada uno hace lo único verdadero,
sigue una misión sublime,
lactante, ciudadano, parejas:
¿y yo, en cambio, yo no?

¡Sí! También mis nocturnos actos
cuyo esclavo soy,
no pueden escapar al espíritu del mundo,
ellos también tienen sentido.

Y voy así, de un lado para otro,
bailo íntimamente,
susurro tontas canciones callejeras,
a Dios alabo y a mí mismo,
bebo vino y fantaseo,
como si fuera un bajá,
siento en los riñones unas molestias,
sonrío, bebo más,
a mi corazón digo sí
(mañana es imposible)
tramo a partir de pasados dolores
un poema, como jugando,
veo rodar la luna y las estrellas,
intuyo su sentido,
siento como si viajara con ellas
no importa a dónde.

Hermann Hesse

Últimos lazos rotos

2011-03-03T11:48:00.001-08:00

"Y los últimos lazos
que me unían
a la vida
quedaron desgarrados
y en pedazos
volaron
por los aires"

De “pé” a “pá” (Entre nosotros)

2011-01-05T19:08:00.000-08:00

Mientras en esta fiesta
se cuela la muerte
pasando inadvertida
y hacemos tiempo
para que se sirva
a su antojo
y todos me felicitan
por ser tan discreto
te contaré
que confundido
y sin confundir
estoy tan verde
que podrías plantarme
en el desierto
y no me secaría
hasta el fin de los días...

Ese deje ingenuo
que me hace sobrevivir
de forma tan torpe.
Esa forma de estorbar
cuando uno no sabe qué quiere.
Dejarse caer sin saber dónde.
Levantarse sin saber cómo.
Y continuar sin saber porqué.

De “pé” a “pá”
te lo estoy explicando
(y que esto quede entre nosotros)

Y proseguí: “No quiero molestarte”
después de mucho insistir
A lo que tú, soltaste:
“Pero qué pesado, no me molestas”
Y cerré un paréntesis
donde acababan mis ganas de morir
para abrir otro
donde empezaba
mi miedo a perderte.

(Y esto empezó a ser
más normal... de lo normal.
Tan normal... como otras veces
pero más)

...

Disfrutando de esta velada
estrechando manos
y soportando besos.
Las cosas espesas,
del chocolate ni hablamos.
Mientras nadie se entera de nada
y todos se sirven de todo
te explicaré
frente a un calendario
las veces que te he matado
y si alguna coincidió
en tu cumpleaños
qué más da
si al fin y al cabo
no te importa que sea malo
ni demasiado feliz
y bien podrías plantarme
aquí mismo
que me quedaría tan tieso
como un vegetal.

Ese consuelo que queda
al sentirse repudiado,
de que todos los pecados
sean más leves
por la pena.
Y con sorna, acabes por decir:
“¿Ahora quieres ir al cielo?”
No, sólo quiero largarme de aquí.

De “pé” a “pá”
te lo estoy explicando
(y que esto quede entre nosotros)

Y ya perdida del todo
cerraré el paréntesis de antes
para abrir el de siempre.
Ése que adormece.
Como un trámite corriente.
Invitada, con derecho,
a este ático fantasma.
Lleno de amigos y caras.
Y tú una más.. o una menos..
¿es que aún quieres saberlo?

Me hubiera gustado estar contigo
pero de repente, no estabas.

Así pues, disfrutemos de lo que queda
de noche.

Y del último baile.

¡Yo tomaré un “Presidente número dos”!

¡Y cogeré la primera botella para variar
un poco más la realidad!

¡Y brindaremos con “Bortsch”!

Dejaré el discurso por la mitad
todos lo agradecerán
y aplaudirán,
aplaudirán a rabiar.
No habrá niños,
será perfecto.
Será...

De “pé” a “pá”
(Lo que tú y yo sabemos)

Asco a las ocho

2010-12-27T17:40:00.000-08:00

Masco rúcula
pensando que es tabaco.
Un desorden de ideas me atenaza
mientras escucho
vulgares historias de fantasmas
que no me llego a creer del todo.
Llegó la hora
intento parecer duro
pero me muerdo las uñas
y resoplo de agonía
mientras me cubro
y al final enciendo un cigarro
tras la estantería.
“Ojalá no estuviera aquí”
me repito.
Sólo ha pasado un minuto.

Proyecto de un beso

2010-12-20T07:06:00.000-08:00

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Leopoldo María Panero

La última plaga (Antes de ti)

2010-11-18T11:10:00.000-08:00

Tantas verdades
ya empezaban a sonar peor que las mentiras.

Y las elipsis
Y los silencios
Dejaron de parecer sinceros
para sonar groseros
entre tanta nada
en medio de nosotros.

¿Has besado alguna vez a un muerto?
Yo sí.
Fue en la última plaga
(Antes de ti)

Cuando parecía que resurgía de mis cenizas
como Cracovia renaciendo cual ave fénix.

Y yo ya no sé
ni cuanto bien
ni cuanto mal
nos hicimos
pero a día de hoy
la diferencia entre bastante y suficiente
no me importa demasiado.

¿Sueles mentir?
No es necesario que digas la verdad.
Un malentendido me bastó
para entenderlo todo.

¿Y has besado alguna vez los labios de un muerto?
Yo sí.
Fue en la última plaga.
(Antes de ti)

Poco antes de conocerte, tan cerca,
a punto de morderle pero sin apenas llegarle a rozar.

Tanta indiferencia
empezó a dejar de tener gracia.

Y los reproches
Y las excusas
Empezaron a aflorar
para sonar patéticos
entre tanta mierda
en medio de los dos.

Y de las veces que te tragaba la tierra
y las tantas que me llevaban los demonios.

¿Has besado alguna vez a un muerto?
Yo sí.
Fue en la última plaga.
(Antes de ti)

¿Nunca has sentido haber metido los morros donde no debías?
Me quedé como una estatua.
La de un general alemán mandando retirar las tropas.
Después de haberle lanzado medio jardín zen a la cara.
(Ella no movió ni un labio)

Sí, ya sé
que no te calé muy hondo
pero tampoco ahondé demasiado.

Sin embargo tú
tuviste algún buen detalle conmigo
(entre muchos malos)

Nos quisimos querer tan poco
que al final no nos cogimos ni “cariño”
(“Entre comillas dolerá menos” pensé)

Desde que ya no me odias...

Tal vez con el tiempo.
Tal vez.

¿Has besado alguna vez los labios de un muerto?
Dicen que es como una despedida.
Pero tarde.

Game Off

2010-10-25T19:49:00.000-07:00

Se propuso darle muerte esa misma noche
resuelto ya el misterio
pero con un montón de dudas
buscó unas monedas en el bolsillo derecho
se contuvo a la primera
pero la segunda
no fue la definitiva.

Alguien reía detrás:
“Habrá más oportunidades”

El estruendo de la tragaperras
concediendo el gran premio
le sobresaltó
cayéndosele las monedas
al suelo.

Intentaba burlar al destino
mientras el destino se burlaba de él.

No estaba en su papel.
Nunca lo estuvo del todo.

Una vez más
no hubo rival a su cobardía.

Cansancio

2010-09-22T02:21:00.000-07:00

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara vana en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidefalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y líbido y oficio
recansadísimo
de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintitos perversitos
y de las ideítas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo tibio
remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento
y al silencio

Oliverio Girondo

La línea

2010-08-19T17:04:00.000-07:00

Si merece la pena
es que la verdad
no es otra
que el dolor.

Y volvimos a encontrarnos
en el mismo sitio
en el que una vez
nos despedimos.

Y trazando la circunferencia
se perdió una recta por el limbo
y tomando algún desvío inoportuno
nos perdimos otra vez sin acabar
de dibujarnos.

Y ninguna persona vivirá para contarlo.
Y nadie podrá decir jamás que lo supo.

Y dando vueltas y vueltas
me encontré a mí mismo
en el mismo lugar
en el que me dejé.

Y volví a desearte
con la misma fuerza
que una vez
quise olvidarte.

Y retando a la aritmética
se descolgó una tangente del tiempo
donde todo tiende a infinito
hasta el origen de la línea.
Y me perdí para encontrarte
para acabar difuminado.

Y ninguna persona vivirá para contarlo.
Y nadie podrá decir jamás que lo supo.

Si merece la pena
es que la verdad
no es otra
que el dolor
cuando te siento.

Presente

2010-07-23T10:19:00.000-07:00

Como un asesino en serie
maté los minutos
y las horas.
Brindé con los gatos
por las calles
y condecoré al momento
como el más válido
de los instantes.
Jugué a tropezar
pero no caí nunca.
Conocí a la muerte ebrio
y la invité a un trago,
pasé por demonios dulces
crucé el atlántico
de los ojos de varias mujeres
recibí cartas
me corté al sacarlas,
las manché de sangre,
las lancé a la cara de alguien.
Consumí tres generaciones
de almohadas
en pocas noches
y demasiadas siestas.
Reinventé el hastío,
convertí pecados
en elegantes veranos
leyendo en la cama.
Disfracé fracasos
con poses de plástico.
Me creí muy oscuro
y atormentado
pero no llegué a más
que un gris apático.
Tembló el futuro.
Negué los hechos.
Mentí hasta a los muertos.
Demasiado tarde
para llorar.
A la vuelta de la vida
el tiempo no me esperó
más que un segundo.

El que me quedó
para echar un trago.
El que me debía la muerte.
Con el que brindé por mi vida
aunque fuera ignorada
en “el momento.”
El último.

Barreré toda la ciudad
hasta las esquinas más olvidadas
con la alargada sombra
de mi recuerdo.

El picudo rojo

2010-01-19T14:47:00.000-08:00

Al borde de nada,
a punto de todo
el picudo rojo
muerde el verde..
Son los días de las canículas,
ha llegado
el tiempo de perros,
el ciervo enfermo
y las ganas rojas.
Ya es tarde para todo
y todo es por la tarde
demasiado pronto.
Se frota, nos mancha,
se nutre, se engarza.
Palmeras crujidas
que al cielo se alzan
como estrellas
crucificadas
en brotes de lava.
Y el viento
rompe en ladridos.
Y el calor nos tapa.
La carne es urdimbre
de pieles rajadas,
muerde el grito
y pica el grumo.
Los dátiles sangran.
Muerde el picudo,
muerde
hasta dejar el hueso limpio
y la espina blanca
y un río se deja oír
burbujeante
mientras el ciervo cae
junto a la noche
caliente.

Dimisión

2010-01-11T05:13:00.000-08:00

Dimito
de mi vida
de su cargo
y de su lado
menos malo.
Disiento de mí mismo
y lo siento
y me marcho
sin tenerlo nada claro
deseando
conseguir una demora
por las próximas
dos horas.
Aterrado.

Dimito
merendándome
las migas
moradoras
de la suerte
esperando
que la vida
pueda alzarse
ante la muerte
en las próximas
dos horas.
Condenado.

Dimito
de mi vida
de su total fracaso
y de las veces
que a veces
fueran menos fiasco.
Del amarillo
y del seis
de la esencia
de las cosas
del uno, de junio
y de las próximas
dos horas.
Sentenciado.

Dimito
del delito
de no quererme vivo.
Pongo mi cargo
a disposición
de una bala
y que esta atraviese
todas las migrañas
que me esparcen
el terror
en este trance
y no me dejan firmar
la baja voluntaria
salpicada en un papel.
Irrevocable.

El mismo silencio

2009-12-04T07:15:00.000-08:00

Los cuatrocientos golpes

El humo caracoleaba entre sus rizos
yo forcé al destino sin dejar que decidiera
respiré el vapor de la resina pegajosa
y el fuerte olor cuando quemaba
quedó impregnado en la espesa selva negra de su pelo.
De sus deudas salían otras deudas
y de todas ellas yo.
Vi el infinito en su frente
y en su frente firmé la tempestad.

El mismo silencio.
El mismo lugar.

Comencé a lanzar dinero
al cubo de la basura,
ella metía las manos hasta el fondo
-Podrás mancharte siempre, dije
-¿Podrás llenarlo siempre? respondió
-Puedo decirlo pero no hacerlo
-Entonces ¿quién engaña a quién?
-¿Quién no se dejará engañar?
-¿Y quién está detrás de la puerta?
Y se hacía la tarde
y se hundía el sol.

El mismo silencio.
El mismo terror.

Mis noches se metieron en su cama
y su cama en el sofá
de nuestras largas despedidas sin hablar.
La vi buscando algún lugar donde apagar
el último suspiro de un canuto
que cruje como una cucaracha que la aplastan.
Le acerqué el cenicero de barra:
- ¿y ahora dónde lo enchufo?
¿dónde lo podré conectar?
- Déjalo con las pilas.
Y me echó el humo en las rodillas.

El mismo silencio.
El mismo lugar.

Noches eléctricas

Las noches eran eléctricas y sedientas
la sangre recorría las sábanas
y el flujo salpicaba las paredes.
Yo me bebía el agua de las clepsidras
para que no amaneciera nunca.
Ella se lo tragaba todo.
Los 400 golpeaban fuerte a Truffaut
y las lágrimas follaban con el sudor.
Y tras el último grito:

El mismo silencio.
El mismo terror.

Alicia en el País de la Miseria

La melodía del cantautor
se propaga a través de un sueño.
Es de noche,
atravieso paradas de metro cerradas,
subo por la Escalera de Jacob.
Camino por calles desconocidas
en busca de la que me ha de llevar
a casa de mi amante.
Sisifonia, Pinkola, Alicia
en el País de la Miseria o Arena Desierta,
al fin y al cabo
Mujeres que corren con los lobos
intentando escapar de un bucle infinito
frente a
Cuatro hombres y medio y un destino:
El calor del terror en un sofá

Otra vez,

el mismo silencio.
El mismo lugar.

La Bata

Apareció envuelta en una Enorme Bata Gris,
casi pregunté “¿Quién manda?”
Su pelo descubría un único ojo
clavado en Do mayor.
Mitad bruja, mitad esclava.
Los 400 golpeaban fuerte al honor
pero para entonces el honor
ya no valía nada
y casi preguntó:
“¿Quién eres?”
Así que cerré la boca para no contestar
lo que no fuera cierto.
Ella movió la cabeza
y se despenetró por detrás.

El mismo silencio.
El mismo lugar.

Alcancé mi ropa
y el umbral del terror
del absoluto silencio
y de la inmensa escoria.

Y ella dijo:
“Salir de aquí no es escapar.
Así que dime, ¿quién engaña a quién?
¿Y quién está detrás de la puerta?”

A lo que yo respondí...

N A D A

Rácano, Diáfano y Garrafal

2009-03-23T18:26:00.000-07:00

El viento nunca soplaba cerca de Rácano,
era esa clase de tipo
que jamás rellenaría una cubitera
después de ponerse un whisky con hielo.
No le gustaban los niños,
ni los perros, ni los gatos.
Y odiaba a las mujeres,
sobre todo odiaba su forma de gritar.
Todos los días escribía en una columna
de mármol
direcciones de domicilios.
Le gustaba pasearse por los grandes almacenes
y frotarse con disimulo cerca de las dependientas.
A algunas las seguía hasta su casa
y después tomaba nota.
Por las noches se convertía en una rata
y podía ver cosas que la mayoría
ni tan siquiera sabe que existen.
En su restaurante favorito
pedía patata hervida
y si algún niño lloraba cerca
le soltaba un sopapo lleno de ira
y dejaba de llorar.
“Demasiadas soluciones
para tan pocos problemas”
solía repetir con gesto duro
después de cualquier tertulia gris
en la barra de un bar.

Diáfano fue sentenciado
a servir en una mansión,
le gustaba quebrantar las leyes
sólo por el hecho de quedar desnudo ante todos.
En realidad no era mala persona
pero cometió tantos asesinatos
que lo acusaron de mayordomo.
En sus temporadas de calma
escribía un diario que se llamaba
“Las épocas opacas”.
No sabía vivir sin declararse vivo.
Un día se le ocurrió hervir el tiempo
y apareció flotando
en el dormitorio de la hija del señor de la casa.
Las mismas cortinas rojas
que envolvían la cama de la joven
le sirven de atuendo
para caminar sin rostro
entre las montañas
de "la Sierra de los desaparecidos".

Garrafal tenía las uñas llenas de mierda,
se rascaba la espalda con tebeos enrollados
y nunca dejaba de respirar fuerte.
Se echaba largas siestas en los parques,
no era muy alto pero calzaba un 52
y caminaba agarrotado.
Tenía el pelo revuelto y la nariz torcida.
Guardaba fotos eróticas dentro de sus calzoncillos,
de vez en cuando las sacaba y tras un árbol
se sacudía las ganas.
Le habían echado de todos los burdeles,
no le dejaban pisar ni un hospital,
ni siquiera el cementerio
y en la cárcel sólo duró un día.
Tampoco le dejaban jugar con los perros,
ya que por su culpa cogían pulgas y garrapatas.
Un día de calor infernal
se remojó en el estanque
y todos los patos murieron.
Grotesco juró no conocerlo de nada.
Esperpento y Aberrante negaron ser sus hermanos.
Lo que nadie sabe es que en otra vida
Garrafal firmó un pacto con el diablo
y verterá toda su miseria entre los vivos.

- A lo lejos, Macabro los observaba, sabiendo que ninguno de ellos jamás llegaría a ser como él.

Gallipatos y pleonasmos

2008-12-28T19:22:00.000-08:00

Todo comenzó cuando se acabó el rollo
y hubo que cambiar el papel de Baño.

Enormes lagartos salieron del báter
y a sus anchas poblaban los pasillos de la casa.

Lo juro y es verdad
que no es mentira:
soy sincero
al decir lo cierto.

Y entre gallipatos y pleonasmos
se hizo una luz y al rato
Baño se fue al cuarto de Al lado
y Al lado se fue al cuarto de Baño.

Pensé en salir afuera
pero la radio radiaba y radiaba:
“la plaga es definitiva,
la plaga ha llegado hasta los hospitales...”

Podía observar desde la ventana
a un hombre luciendo
una gran chupa de cocodrilo,
llamando por un móvil
y entonces mi teléfono sonó:
“ TENEMOS QUE HACER ALGO”
a lo que respondí:
"NO PIENSO HACER ESO"
y colgué.

Y entre riñas y rellertas
amaneció el día:

¿Porqué Al lado nunca tira de la cadena?
Porque Baño siempre deja las lentillas en la mesa.

¿Porqué Baño nunca hace la cama?
Porque Al lado nunca cambia las toallas.

Escuché golpes huecos
de tuberías
y escamas crujiendo
y arrastrándose hacia afuera,
me apresuré a cerrar la tapa
y sentado en el retrete observé
a Al lado afeitarse,
transmitía cercanía.

Y entre gallipatos y pleonasmos
se hizo una luz y al rato
Baño se fue a su cuarto
y Al lado volvió a estar cerca.

Cambié las toallas,
recogí las lentillas,
hice la cama,
tiré de la cadena y suspiré por un momento.
Pensé en salir afuera
pero la plaga era definitiva
la plaga había llegado hasta los hospitales.

Las doce

2008-12-28T19:21:00.001-08:00

Disfrazando sombras,
atrapando voluntades
en las causas perdidas.
Socorriendo al fenómeno
PARÁLISIS
Forcejeando con el temblor,
discrepando con la ropa
que colgada del armario
toma formas fantasmales.
Rostros burlones planean
a mi alrededor,
me santiguo en el centro
de la noche,
ahora soy un niño,
intentaré recordarlo todo,
todo lo que me va a suceder
a partir de ahora.

Confesiones en el matadero

2008-04-19T16:08:00.000-07:00

Ella fumaba sentada en una bombona de butano,
yo empezaba a sentirme rechazado,
de fondo, se oían los chillidos de los cerdos al morir,
la sangre nos llegaba en forma de vapor a la garganta.
- Entonces, ¿te soy indiferente? - suspiré
Y comenzó a reír estridente,
sus carcajadas se mezclaban con los gritos de los animales
y mi mirada se perdió en la hoja de un cuchillo.
- Podría ejercer de buena pero no me gustan las concesiones,
y además no es mi estilo - y volvió a reír
- Y después de esto, ¿va a cambiar algo? - pregunté,
soñando esta vez una respuesta agradable.
A lo que dijo - El sí ya lo tengo,
a partir de ahora acarrea tú con las consecuencias,
amor mío, no ha sido una de tus mejores tardes.
Y ese "amor mío" se me inyectó como veneno
y en mis venas burbujeó mi último grito de supervivencia:
- Tranquila, quien ríe último, ríe mejor.
- Sí, pero quien ríe primero, ríe seguro.
Y otra vez no pudo contener la risa.
Los gritos cesaron. Ya todos habían muerto.

La niña bonita

2008-03-09T03:57:00.000-07:00

la cara que se te pone cuando te digo que no
una sarta de verdades
que no puedes digerir
sinestesias de segundo grado
y ratas de dos cabezas
comiéndose el cielo

la cara que se te pone cuando te digo que no
ese último cromo del albúm
que el viento te pellizca
que vuela por los aires
se pega en una nube
y llueve pegamento

la cara que se te pone cuando te digo que no
merendarse el orgullo
con una copa de vino
esperando a las noticias
anunciarse en las revistas
y abortar el corazón

la cara que se te pone cuando te digo que no
sonsacar de lo nulo
la enésima negación
en la autopsia de la nada
sentada frente al vacío
rodeada de nuncas

Último acto

2007-10-02T17:34:00.000-07:00

Me encuentro en el cuartucho
del final del pasillo,
intentando llamar a S.
Suda el teléfono.
Oigo los pasos frenados
de la vieja,
la oigo venir pero no llega.
S me quería.
Ya oigo su respiración rota,
cruje la puerta, entra.
S me debe alguna respuesta.
La vieja no me mira,
deja sobre la mesita
un cazo de metal
de sopa azul, está fría,
muy fría. Y se va.
Agarro el cazo
con las dos manos
pruebo un sorbo de la sopa,
pero no llamo a S.
S me quiso, de verdad.
S me traicionó.
Agosto es un mes
que rompe a llorar
sin motivo alguno.
S es como agosto.
La vieja es más octubre,
pienso estas cosas...
debo tener fiebre,
no me importa,
me desentiendo de todo
menos de S.
Y la bebo entera.
No me preocupa
quién ocupará mi lugar,
sé que lo hará tan mal como yo.
S sabe humillar.
Pero hubo cosas
demasiado buenas.
El veneno empieza a hacer su efecto.
Cae el teléfono al suelo.
S me quería.
No habrá ninguna respuesta.

Y que me quemen

2007-09-06T16:55:00.000-07:00

Que mis pulmones se evaporen con el humo
Que mi sangre se reseque entre las costras
Que mis dedos se agarroten como alambres
Que mis sesos se pudran, sin memoria
Que mi sonrisa se marchite en cicatrices
Que mi frente con sudores se derrita
Que mis ojos se descuelguen de la cara
Que te olvide para siempre
Y que me muera.

La profunda voz de Narizón

2007-08-27T16:46:00.001-07:00

Narizón era un tipo duro
con cabellos blancos
y fumaba puros
mientras escribía falsas noticias
sobre sucesos
en lugares inventados.
Arlequín le proporcionaba
la mayor parte de la información.
Sólo trabajaban los domingos.
Eternos domingos de pijama y puros.
Narizón marcaba la pauta
pero Arlequín inventaba e inventaba...
El resto de la semana
Arlequín tocaba la mandolina
y Narizón cantaba.
Narizón tenía una voz astronómica
y Arlequín componía divinidades.
Un día Narizón cantó tan fuerte
que Arlequín se quedó sordo.
Arlequín no volvió a rasgar la mandolina
y Narizón comenzó a perder la voz.
Narizón escribió que Arlequín había muerto
y Arlequín lo asesinó.

Hay quien aún dice
que ninguno de los dos existió

pero yo escuché su voz.

Las veces que siento el final

2007-08-27T16:45:00.000-07:00

Y no consigo escapar
de este lugar...

que nunca se olvida de mí

las noches de soledad.

El aire se acaba
la brisa se esconde en la nada
y no consigo dormir
sin antes dejar de contar
las veces que siento el final.

Amanecer sin argumentos
para acabar el día.

La esperanza es un gigante
abandonado
que tropieza con sus propios
deseos
y deja un rastro de mentiras.

La vida sólo se deja acariciar
y te obliga a que la quieras.

El aire se evapora
la brisa se arruga
y sigo sin poder dormir
y me apetece soplar
la última vela del fin.

Del fin de la eternidad.

...y no consigo escapar
de este lugar

Hablando de brujas

2007-08-27T16:44:00.000-07:00

Esa especie de demonios
que en un tiempo fueron amantes.

A X le dije una vez:
"Te falta un tornillo"
y respondió convencida:
"¡No, me sobra uno!"
y se desenroscó de la sien
el imaginario y me lo entregó
diciendo:
"Mantente alerta, chaval."
Le gustaba sorprender
y a mí que me sorprediesen.
La acabé sorprendiendo con otro.

A Z no le gustaba recordar
y a mí sí,
me ofreció el presente
y yo la observé en el futuro
y entonces supe que jamás
me recordaría.
Siete años después me llamó
diciendo:
"Perdona, te tengo memorizado
como J
y ¡no sé de dónde has salido!"

A A la dejé escapar,
no supe cómo tratarla
y ella a mí sí,
me enseñó todo lo que es una mujer
y eso que era:
tranquila, espléndida, agradable,
dulce, sencilla, madura
y sincera.
A A no la dejé escapar,
escapé de ella.

y aún me sobran escobas por regalar...

Escorpión azul llega a nube 6

2007-08-27T16:42:00.000-07:00

Escorpión azul llega a nube 6
y los chavos juegan al ajedrez
con figuras de chocolate.
Dos gallos se desgarran en Oaxaca,
Solycieno no apostará
hasta mañana,
cuando las cordilleras escupan
la última nube y Jazmín se sienta bella.
Edén tritura pétalos de rosa
y los mezcla con cerezas,
alcohol y menta
y se esparce el perfume por las tetas
para que Solycieno no saque el látigo
de madrugada,
cuando vuelva convertido en una rata.
El viento empieza a enfurecer
y no hay jarabe para la locura,
ha acabado la partida,
hay ojos rojos que no miran,
hay figuras sin cabeza,
el gallo de Yingo
no cantará al amanecer.
Solycieno se abrocha el cinturón,
los chavos beben tequila,
Jazmín se afeita, Edén se mezcla
y escuece el cielo.
Todo está envenenado.

Aplausos (ranchera croon)

2007-08-27T16:41:00.000-07:00

Una solemne tontería
fue decir que me querías
fue decir que tus zarpazos
eran cálidos abrazos
y que me pertenecías.

Una vez en las entrañas
de aquel teatro sin gradas
con tu vestido de cuerdas
subida en un dromedario
conquistaste mis aplausos.

Amaneció aquel día
una grisácea lluvia
de cemento en mis cristales
de ese hotel que se erguía
entre las ruinas del pueblo
se apuntalaban los sueños
supe que te encontraría.

Tracioné a una delincuente
que quería darme suerte
le prometí una canción
y acabé robando a oscuras
con una mujer mayor
al final de aquel vagón
una botella de whisky.

Era mi octavo concierto
en "La gira del Señor"
todo iba a suceder
y yo no sabía ni un poco.
Me abroché las botas negras
caminé hasta la estación
encendí un cigarro,
quién sabe donde estarías...
y fue cuando comenzó.

Lunatic pandora

2007-08-27T16:40:00.000-07:00

Dicen que algunos perros
huelen el cáncer
y que los chinos
ven la hora
en los ojos
de los gatos.
Y los crooner,
de vez en cuando
recortan monstruos
de la luna
y los pegan
sobre paisajes
de grutas verdes,
disimulando
estar borrachos.
Ése de traje
con algunos toques de humo
y desesperación
probó una pértiga
al infierno
y se rompió
cayendo en Purgatorio II
(Valencia.)
El hombre divorciado
que nunca aparece
en retratos
del cual se evita hablar
en público
quien fue retado
a abandonar la vida
y sigue caminando
por las avenidas.
Ése por el que todas mueren
y alguna murió
una vez.

La calma en el precipicio

2007-08-27T16:39:00.002-07:00

Fue mal juzgado
y lo dieron inocente.
Ahora se pasea
por las calles de la ciudad
con la elegancia
de un atormentado.
Seguro que nadie sabe
que a él
le gustaría ser bueno.
Arrastra una guitarra
y algunas ojeras.
Lleva varios años
sobreviviendo
con ella.
No durarán mucho más.

Karma

2007-08-27T16:39:00.001-07:00

Ella dijo: - "Me estás perdiendo"
- "No, te estoy malgastando
y eso me irrita." Respondió él.
Se derramó casi muerta
en sus rodillas,
él rió tan cruel...
- "Tranquila,
conozco varias formas
de joderte la vida
pero te voy a hacer feliz."

Los malditos

2007-08-27T16:38:00.000-07:00

Las noches han dejado de seducir a los malditos,
ahora se levantan por la mañana,
se afeitan y se pierden entre las sábanas de la ciudad,
leen las instrucciones de los electrodomésticos,
compran coches que no saben conducir,
reciben correspondencia de entidades bancarias
e invitaciones de una sola noche a hoteles de lujo.
No entienden nada
y eso les gusta.
Viajan en avión y no repiten camisa jamás.
Y han dejado de fumar
(durante el día.)

Bendito Alain

2007-08-27T16:37:00.000-07:00

Huyó del verano
como quien huye de un huracán,
dejó la puerta entornada al triunfo
con un cubo de agua sobre ella.
Se puso el pijama,
apagó una vela
y los tres móviles
que nunca sonaban.
Dejó caer un ramo de flores
sobre la alfombrilla
y abandonó su lado oscuro
para siempre.

Imágenes

2007-08-27T16:21:00.000-07:00

Solange llora una muerte.
En una tienda de disfraces
una araña corretea
por una pieza de terciopelo rojo.
De noche, en la calle,
una cabina con el teléfono descolgado
bajo el sonido de la lluvia.
La habitación de una residencia
con las ventanas abiertas.
La calma en el precipicio.
Un cigarro se consume
a las tres de la mañana
en el botánico de un hotel
de una isla mediterránea.
En un restaurante,
un cocinero espera al cierre
con el murmullo de Moon River
en la radio.
Alain no volverá.